Escrevo..

Escrevo o que quero..
Escrevo como quero, onde quero, quando quero..
Escrevo por escrever, por ter de escrever, porque me apetece escrever..
Escrevo um escrever meu, só meu, cheio de tudo o que é meu..
Um escrever leve e pesado, duro e suave, com muito e pouco, com tudo e com nada..

Escrevo..

Apetece-me..

A pressa..

A pressa que nos molda,
que nos transforma,
que nos diz como fazer tudo,
a pressa que nos arrasta para o stress,
que nos limpa a alma de tudo o que é bom e tem sabor,
a pressa inimiga da virtude,
a pressa...a pressa...a pressa...
somos nos quem a criamos.

Somos nos que a alimentamos
e ela passado algum tempo assume um poder sobre nós,
ainda que não queiramos,
ainda que tentemos que não aconteça,
mas é igual a um cão que se revolta contra a mão que lhe deu comida.

A pressa que traz consigo a incompreensão,
a impaciência,
o impedimento de viver cada dia ao máximo,
de gozar os bons momentos
para que eles fiquem guardados
na nossa memória e os maus sejam apagados..

A pressa..

Palhaço Triste..

Um homem,
um público ao redor,
risos soltos ao vento,
alegria e descontracção..
Eis o palhaço,
eis o artista do riso a fabricar gargalhada..
Eis um mortal fingindo-se de eterno riso..
Eis um sofredor como outro qualquer,
solapando o choro, não o seu;
pois na alma, às vezes chora,
às vezes canta com tristeza,
às vezes dói profundamente o seu coração..

Ainda assim ele está lá,
o seu trabalho é este: fazer rir em todos os momentos,
mesmo que em detrimento de seus próprios sentimentos..
É lá, no circo, no palco da alegria,
que o choro, a dor, os sentimentos diversos de um homem só se transfiguram em satisfação e contentamento
de uma grande multidão..
Eis ai o palhaço..
Eis ai o artista..
Eis ai o choro que sorri..
A lágrima que dança..
A dor que alivia..